В стылой ртути бездонных луж,
Дыры чёрных, усталых окон.
В предвкушении скорых стуж,
Ветер воет голодным волком.

Как в костёле старый орган,
Вдруг застонут все шахты лифтов,
Из бесчисленных нотных ран,
Составляя свою молитву.

И хлестнёт по лицу мороз,
Подтверждая бессилие света..
Осень - тусклое время слёз,
По всегда уходящему лету...

© Copyright: Сомерс

Somers.Творчество